Вчера, возвращаясь домой с дня рождения, пробовала говорить с мамой. В смысле, о важном и насущном, а не о том, что Ясик опять сожрал весь рис и надо непеременно сварить овсянку на завтрак.
Почему-то разговоры с ней оставляют непреходящее чувство недопонимания, будто мы обречены вечно быть на разных волнах. Как я и гопник, или я и фанат физики или там геометрии.
Я говорю не то, что она хочет услышать, она отвечает не то, что я хочу услышать. Обреченность бесконечного круга.
А еще мне вчера опять намекнули насчет внуков. Старость, блин, не радость.